A Carlos el siquiatra lo declaro: anacrónico, tal cual. Marcelo se aseguraba de contabilizar el litraje per capita del trago comprado, para que todos los que estaban quedaran curados y nadie sufriera el síndrome del vaso vació.
Curados, heridos y amigos.
Se conocieron en la universidad, para ser más exacto en una bienvenida mechona, donde todo es alcohol, risas nerviosas y conversaciones a medio tirón. Pero ellos no. No estaban dispuestos a contactos forzados y disfrazados en gestos amables de primer día. Se tomaron todo, no pusieron nada y miraron con desprecio al resto de sus compañeros. Mearon las murallas y juraron en silencio, que la universidad no seria como el colegio.
Carlos venia de Valparaíso, sentía que venia de vuelta en la vida. Hace dos años había salido del colegio y no había hecho mucho. En realidad si, pero nadie quería saber que y las escuetas veces que le preguntaron, el solo decía: que los años bajan más rápido que mojón por acequia. Así era Carlos, frases concisas y desagradables para mujeres estupefactas.
Marcelo en cambio, sentía que le faltaba mucho en la vida o aparentaba ser un niño inocente recién botado del lecho maternal, lo pongo en duda. El punto es que había estado mucho tiempo empastillado y pasado por tantos siquiatras, que sus neuronas se encontraban en cautiverio, tanto así que los últimos seis meses se los había pasado entre la somnolencia de mirarse las puntas de los pies y el silencio de su cuarto, o eso quería que creyera su familia.
La verdad es distinta cada vez.
La universidad es un lugar terrible, no es un manicomio como el colegio. Tiene mucho de circo y los amigos suelen extraviarse como los encendedores. Aun así Carlos y Marcelo encontraron un reducto donde sobrellevarse. Lo bueno de las universidades es que los traficantes se encuentran en cada recoveco de sus campus, por lo que puedes evitar el engorroso tramite de meterte a una población y conseguir marihuana prensada.
La mecha no prende ni con pólvora.
Querían dar vuelta la balanza, eso era todo. No ganar, ni estrellato, ni fracasos, ni tempestades, ni discursos de canciones de argentinas, ni metáforas, tal vez sinécdoques. Lo único claro que se veía en sus ojos es que iban a tomar el mundo por asalto o el mundo los botaría por donde provinieron. No es que la mierda no les acomodara, pero era hora de esparcirla a brochazos, entre los inventos conocidos como sus compañeros.
Carlos y Marcelo, Marcelo y Carlos, como sea. Ambos estudiaban Ingeniería en bioquímica. Mentira, estudiaban cine porque eran demasiado cobardes para tener un trabajo común y corriente. Ellos sabían que era así y por eso se reían de sus compañeros que se creían valientes, entre bosques de cámaras reflex y mac’s. Por haber elegido una carrera con poco campo laboral como si estuvieran en una cruzada con sus vidas, como si fueran el eslabón perdido dentro de sus familias, tan artistas y a la vez tan mierdas. No es que Marcelo y Carlos fueran algo o llegaran a serlo, pero al menos lo aceptaban y no se creían voz e imagen de una generación, no creían en las mierdas de sus profesores y no intentaban hacer videos superfluos que no entendía nadie, ni tampoco vendían su discurso con tintes amarillos y conciencia social de estudiante de universidad estatal. Por el contrario, ellos sabían que estábamos en guerra y que la verdadera guerra estaba en el cotidiano, y la violencia, la que se esconde en nuestra sombras, se encontraba en los sueldos mínimos, en los autos de marcas, en la comida Light y en los maricones diseño.
Aun así, no hacían nada, no querían cambiar nada.
Las críticas tienden a resbalar cuando vienen de gente sin importancia, los comentarios y los cuchicheos, también. No obstante cuando te acostumbras a recibir ataques gratuitos, desde pequeño por fu y por fa, se convierten en agujas que te atormentan ante cada comentario mundano, que te recuerdan la discriminación del discriminado, la peor de todas. Carlos tendía a ignorar, blanquear su mente ante cada gargajo que le provenía. Había leído Rimbaud de pequeño y encontró una coraza en la poesía, que lo protegía, pero a la vez apuñalaba por la espalda sus emociones. Rimbaud se habia convertido en un modelo de cortesía, aunque cualquiera diría que se parecía mas a Jorge Teillier o a la época mas afortunada de Teofilo Cid.
Marcelo le gustaba dar la impresión que provenía del subsuelo e intentaba fumar cigarrillos a lo Bob Dylan, generar un aura de misterio ineficiente ante sus nervios y ante la mirada de lo que se insiste en creerse.
Lo justo y preciso, es no esperar nunca, nada y de nadie.
Sus miradas taciturnas los delataban tuétanos, se veía en sus improntas que habían pasado por la desolación más bonita del mundo. La belleza de hallarse solo, sin un cobijo, sin un amigo y sin un puto peso para rellenar el guargüero. Lo que el mundo llamaría horror, los había convertidos en hombres. Desde el subsuelo se formaron y en ese lugar se sentían cómodos: donde las reglas se basaban en trapichearías y los vagabundos eran las bibliotecas de Babel más grande que podrían conocer.
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